“我帮你擦擦，”她说，“可能会舒服一点。”
她用温水浸湿毛巾，轻轻擦拭那处伤口。她的动作极其小心，像是在触碰一件随时会碎掉的东西。
我躺在那里，看着天花板，感受着她手指的温度——温热的，带着一点粗糙的触感，是这一个月洗碗和洗衣服留下的茧。
“学姐……”
“嗯？”
“对不起。”
她的手停了一下。
“为什么道歉？”
“我……”我咽了口唾沫，“我好像……不行了。”
她没有说话。
沉默在地下室里蔓延开来，像一层看不见的雾。
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