他享受这种吴素卿被全世界抛弃，只能依附于他这个“唯一血脉”的宿命感。
晚宴的高潮处，乔琳借着酒劲，在致辞中若有若无地影射：“古画修复讲究一个‘正宗’，血脉不纯，修复出来的画也没了魂。就像有些人，表面清高，实则连自己孩子的父亲是谁都说不清，这种‘无主之物’，又怎么能领悟传统的真意呢？”
场内响起一阵极其细微、却又极其刺耳的哄笑。
吴素卿在那一刻几乎要握碎了手里的包，那种十八年来被她死死压抑的羞耻感，在这一刻像是一场山洪，冲垮了她所有的尊严。
她觉得自己像是赤身裸体地站在祭坛上，被无数双眼睛审判。
就在她快要窒息的那一秒，一只滚烫、有力、极具掌控感的手，猛地握住了她冰凉的手指。
是吴燃。
他不知道什么时候已经走到了她身边，他没有看那些嘲笑的人，而是低着头，用那种极其理智、极其冷冽的目光，死死锁住了吴素卿涣散的视线。
“妈，我们回家。”
他的声音不大，却在这一片污言秽语中，像是一柄利刃，生生割裂了所有的喧嚣。
地下停车场的灯光昏暗，回南天的潮气在这里凝结成了地上的水渍，踩上去发出粘稠的声响。
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