腊月的风从破洞里灌进来，像刀子割在身上。
少年缩在城隍庙的角落里，把单薄的麻衣又裹紧了些。
他已经三天没吃东西了，饿得眼前阵阵发黑，庙门外飘进来的雪花落在他睫毛上，他也没力气抬手去擦。
他想，大概是要死了。
庙里还有几个乞丐，围着一堆快要熄灭的火。
没有人看他，也没有人理他。
一个断了腿的老乞丐甚至往这边啐了一口：“小崽子，死远点，别脏了爷的地方。”
他没有动，也没有力气动了。雪越下越大，他闭上眼睛，然后他闻到了一阵香。
不是庙里那些乞丐身上发霉的味道，也不是泥塑的神像受潮的土腥气，是一种他从没闻过的香，像是春天里开的什么花，又像是娘活着的时候过年蒸的白面馒头。
他睁开眼。
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