席隋把杆递过来，他接了，又从裤兜里摸出烟，抽一根，叼在嘴角，压着，打火机“咔”一声响，火苗蹿起来，他偏头点着，吸一口，烟雾散开的时候，他俯下身去。
他就那么压着身子，一只手撑在台面上，一只手握着杆，脊背拉出一条流畅的线，黑色T恤贴着他的肩胛骨，贴着他的腰，贴着他发力时绷紧的肌肉，薄薄的，劲劲的，每一寸都恰到好处。
嘴角那根烟还燃着，细白的烟雾往上飘，飘过他半垂的眼睛。
他盯着白球。
整个房间的人都盯着他。
下一秒，发力，杆出。
白球撞散红球，其中一颗应声落袋。
他直起身，把杆递给席隋，说了句：“好杆。”
有人吹口哨，他一动没动，只是把烟从嘴角拿下来，夹在手指间，往偏僻的深处走。
落地窗那边有个单人沙发，他坐下去，整个人陷进阴影里，只剩烟头那一点红光明明灭灭。
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