葬礼后的第七天，林晚在房间里盯着床头那本厚重的相册。
他翻到父亲生前的最后一组照片——五十岁生日宴上，那个妖艳的女人挽着父亲的臂弯，笑得像一朵淬毒的花。
林晚的手指擦过照片上父亲的脸，胃里一阵翻搅。
他知道。他什么都知道。
苏曼的三任前夫：第一任死于游艇事故，尸体一周后才冲上岸；第二任突发急性过敏，抢救无效；第三任更离奇，在自家车库一氧化碳中毒。
每一桩都像是意外，每一桩最终都不了了之。
而现在，轮到他父亲了——心脏病发，死时嘴里还喊着什么袜子的胡话，成了全城的笑柄。
“破鞋。”林晚低声吐出这个词，感到一种肮脏的快意。
但随即，他的视线不由自主地飘向衣柜底层。
那里藏着他昨天刚“拿”来的东西——苏曼晨跑后换下的运动袜，棉质的，还带着她脚掌的压痕和淡淡的汗味。
他恨她。他更恨自己。
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