白颖如同对待最复杂的手术一般，用蘸了蒸馏水的棉签，沿着他干裂的唇纹一点点润湿——动作轻柔得如同在亲吻一朵随时会凋零的花瓣。
她忽然想起领证那天，他笑着将一枚钻戒套到她无名指根，说的：
“以后你解剖世界，我来解剖你”。
现在他躺在白色的被单里，她想起了他腹部的那道疤痕，终于剖开了她原本被坚硬尘埃封闭的染污了的心房。
她攥着他泛白的指节，把额头贴回那处渐渐回温的掌心，眼泪砸在他手背的输液贴上，像一颗迟到的、再也找不到创口的缝合钉。
白颖把额头移到左京的额头上，感受着他的体温——滚烫得像一团尚未熄灭的火。
她深深叹了口气，却听见自己骨缝里发出疲惫的裂响。
39.2℃。体温降了那么一点点，却仍高悬在危险线上。
“颖颖……白颖……”
左京的声音粗糙得像被砂纸摩擦过，他睁开眼睛，看着近在咫尺的妻子。那张绝美的面容如今肿得像水蜜桃，眼眶红得发紫。
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