他独自一人开车回到那个此刻显得格外空旷冰冷的家。
打开灯，昏黄的光线填满房间，却驱不散那股深入骨髓的孤寂和焦虑。
往常这个时候，厨房里应该有炒菜的声响和食物的香气，客厅电视也许开着，播放着林薇爱看的综艺节目。
但现在，只有一片死寂。
张奇没有开电视，也没有心思做饭。
他坐在沙发上，目光不由自主地飘向墙上的挂钟。
指针缓慢而坚定地移动着，每走一格，都像是在他心上敲击一下。
七点。她应该已经到公司了。
七点半。也许正在去酒店的路上。
八点。那个小时，开始了。
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